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Les ruelles de Florence résonnaient du chahut des peuple rassemblés qui entourent la forte place. Les cloches tintaient d’un son grave, publiant la ardeur pieuse qui embrasait la cité. Dans l’ombre des colonnes, un être humain observait les ambitions vacillantes d’une lanterne, ses yeux reflétant l’éclat nébuleux technique du artific
Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé avec l'obscurité, laissait coccyxes lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait une nouvelle fois l’air, abordant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une ru